ESCOLHO FALAR DE POESIA
É tanto tiro, tanta bala, tantas bombas.
Assalto, sequestro, estupro, mortes.
É muita violência. Tanta que se perde bala, encontrada por pessoas incautas, inocentes,
É muita violência, muita fatalidade, é o caos.
Não nos sobra tempo para o belo, para a poesia que cada um tem.
É preciso regar o jardim, as flores são lindas, mas se não forem cuidadas, secam, murcham.
O bolo fica fofo, se batermos bem a massa..
Tiro que se troca com tiro, é guera,
Jardim que é bem cuidado, é capricho.
Homem que cuida de homem, é zelo.
Estamos sem rimas, estamos sem trovas. estamos perdidos na história.
Estamos montando um exercito de "seres que pensam ser humanos".
Há violência é real
A poesia (o belo) pode se tornar real.
Eu escolho falar de poesia.
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